Ich denke von mir gerne, dass »Heimat«, wie auch immer man sie umschreiben mag, kein Ort für mich ist, sondern Menschen. Vor acht Monaten ist mein Vater gestorben. Heute habe ich in der Zeitung gelesen, dass das Haus, in dem er 1952 geboren wurde und bis zum Tod seiner Mutter aufgewachsen ist, abgerissen wird – für eine Abbiegespur. Plötzlich ist Heimat für mich geographisch doch wieder sehr eng definiert.
Previous ArticleNotiz: Wände hoch.

